martes, 30 de junio de 2009

Unas entradas atrás hablamos (aramos dijo el mosquito, subido al lomo del buey) del dicho del Martín Fierro de que "al que nace barrigón es al ñudo que lo fajen".
Dijimos que una derivación moderna sería que "al que nace maricón es justo que se lo garchen".

Entonces escucho noticias en la radio y me evado, alzo vuelo y empiezo a cavilar sobre el flagelo de los celos. (No me pidan que elabore una teoría sobre la relación entre ambos temas).

No puedo entender qué es lo que puede llevar a una persona a bancarse los celos.
Si tenés celos es porque tenés miedo.
¿De qué?
De que tu pareja te cague.
Si sentís eso, tenés que hacer dos cosas:
1) Dejar a tu pareja.
2) Hacerte ver.

Es fundamental cumplir con ambos pasos.

No puedo más que pensar que hay que ser muy pelotudo para estar con alguien y andar desconfiando. Estar sufriendo porque no sabés qué está haciendo, ni con quién, etc.

En esos casos, sos un pelotudo/a alegre y te merecés una buena cornamenta que adorne tu cráneo.
No resiste ningún análisis, ninguna combinación de justificaciones.
Si sos vos el del problema, no hagas sufrir al otro.
Si el otro te da motivos, el otro tiene el problema.
Ahora, si vos te la bancás, es porque pensás que no lo/a merecés, que es mejor que vos, que te ganaste el loto y el otro todavía no se dio cuenta del clavo que está comprando, etc.
No podés tener menos autoestima!!!!!

Si el otro te mete los cuernos el boludo/a es el otro, no vos.

No se a qué vino todo esto... ahora que lo pienso, puede que tenga que ver con la dificultad de Cachetito Cristina para aceptar la realidad... no se

domingo, 28 de junio de 2009

Uno siempre cree que los pasó a los padres. Siempre piensa que no te entienden, que son pacatos, que tienen menos onda que Fleco y Male.
¿De verdad piensan que cuando ellos eran jóvenes no hacían cualquiera? Es posible que no sea un "cualquiera" para alarmarnos a nosotros. Pero seguro que a sus padres sí.
Mi primer cigarrillo lo fumé a los 11.
Hoy veo un nene de 11 años en la calle y me parece un bebé.
¿Me puse pacato? ¿Estoy un poquito boludo?

No me quiero imaginar lo que va a ser cuando mis hijos sean jóvenes.
Hoy, a los 32 no tengo la inmadurez de los 20 y no tengo la "pacatez" de los mayores (o de los padres, mejor dicho).

Y se me ocurrió que a mis viejos les debe haber costado mucho verme llegar a casa con un arito (estamos hablando del 88, no del 2000), o con el pelo largo, o con un pañuelo en la cabeza intentando emular a Axl Rose... o con botas (no Charro... unas parecidas que vendían en Munro)

Y veo a amigos que tienen sus hijos, y se van poniendo más y más conservadores. Y los detesto por eso. Pero también entiendo que no lo hacen ni a propósito, ni mucho menos con maldad.
Supongo que será por temor a que su hijo sufra. Entonces queremos que sepa inglés, que tenga buenas notas, que vaya adoptando un perfil académico... que el día de mañana estudie una carrera... eso sí... "lo que quiera".
Y pasó tan poco tiempo desde las semanas previas al parto en las que lo único que querían era "QUE FUERA SANITO"
En tan poco tiempo ya lo llenaron de peso, de expectativas, de exigencias, de preconceptos.
Es como si uno se olvidara de ese deseo de que sea sanito, de que sea feliz.
Obviamente no lo hacen por maldad, pero pasa.

Entonces se me ocurrió escribir una carta para mis futuros hijos, desde este momento especial en mi vida, en el que ya dejé la pavada, pero todavía:
puedo divertirme
no tengo que preguntar cuál es la gracia de ir a un recital a gritar, saltar y chivar por 3 horas
no necesito una explicación para agarrarse una linda mamúa.
los amigos son de oro, y de fierro.
Cuando no pienso que cuando uno se fuma un porro es drogadicto.
Cuando todavía no hablo de "cigarrillos de droga".
Cuando no pienso que una mina que coge, que hace un pete, que se enfiesta, o que se come a una amiga es un atorranta.
Cuando pienso que la plata no hace la felicidad.
Cuando pienso que no hace falta seguir una carrera, sino una vocación.

Tengo miedo de convertirme en un pacato. Tengo miedo que mis miedos me hagan peor padre.


Ya que estamos... porque todavía no me decido... ¿a qué edad le darían esta carta? ¿Sería la misma edad si fuera hombre que mujer?

jueves, 25 de junio de 2009

SI DIOS EXISTE, ES UN REVERENDO HIJO DE MIL PUTA

miércoles, 24 de junio de 2009

Hay días que quiero matar a todo el mundo.



















También tengo días malos.

martes, 23 de junio de 2009

Son pocas las veces en la vida en que uno tiene la oportunidad de ver y formar parte de revoluciones, de grandes cambios. De momentos o situaciones que cambian para siempre la realidad. No sólo la nuestra, sino la de la gente que queremos, la de nuestros vecinos, la de todo un país y, por qué no, del mundo entero.
Pienso, por ejemplo, en esa gente que concurrió a Woodstock, o de los estudiantes en la plaza de Tiananmen o, quizás a los que vieron a Luther King, o a Lennon.
Y siempre pienso si en ese momento, los que lo ven, los que lo viven, pudieron tomar conciencia de lo que pasaba, de la importancia, del cambio de realidad y de futuro que estaban presenciando.

Por suerte este domingo hay elecciones y todo cambiará. Y nuestro futuro será mejor. Y todos los males quedarán atrás. Porque habrá nuevos legisladores. Entonces todo estará bien.

Estoy tan contento, con tantas ganas de ir a ser parte de este compromiso cívico. Nunca estuve tan ilusionado.
No me puedo contener... estoy nervioso, inquieto como pito de Lugo.
Ya entramos en la recta final.... faltan sólo 116 horas para que abran las mesas

lunes, 22 de junio de 2009

Nunca les pasó?
Ultimamente estuve estresado, con unos cuantos quilombos de laburo. Con muchos proyectos que si bien están buenísimos, suman a la presión.
Venía soñando con cosas de trabajo, yendo a laburar siempre apurado, a las puteadas con el mundo.
Pero hoy me desperté y dije "Basta". Y me empecé a tomar la vida de otra manera.
Me dije que de mi depende como pase mis días.
Entonces me hice un jugo de naranja para acompañar mi desayuno.
Y en vez de poner la radio, puse música yo. Y me tomé mi tiempo para bañarme, para disfrutar del agua caliente cayendo en mi espalda.
Y me subí al auto y en cuanto salí, vi que si me apuraba llegaba a cruzar la avenida, que le podía ganar a la luz roja.
Pero me dije que no. Que mejor esperar; ir tranquilo, elegir el tema que quería escuchar. Total, cuánto tiempo puedo ahorrar?
Y así iba, con buena música, con el sol iluminando las calles.
Entonces paro en un semáforo en Juan B. Justo y sale uno que limpia el vidrio. Siempre los odié. Siempre me parecieron violentos, la situación es violenta.
Pero justo tenía una moneda. Y justo el pibe vino bien, con buena onda a preguntarme, en vez de empezar a limpiar.
Así que, todo siguió bien.
Viene el fin de semana. Es un día tranquilo. Las pocas cosas que me dejé para hacer, fluyen con naturalidad. Voy separando las cosas que dejo para el lunes.
Me voy para casa, así sigo con la edición en que vengo trabajando.
Sigo muy tranquilo, hasta que un motoquero toca el espejo de mi auto.
Yo, extrañamente tranquilo, y con la ventanilla baja atino a tirar una sencilla queja, una pavada, como decirlo... un "Ojalá te de cáncer de culo, Sorete con casco"
El tipo frena y viene a conversar amigablemente conmigo, para lo que se saca el casco. Claro que antes de hablar, "apoya" un tanto violentamente su casco sobre el techo de mi auto.
Eso hizo que me violentara un poco. Mi día empezaba a deteriorarse, y mi buen humor y espíritu se esfumaban.
Llegó a intervenir un oficial de la ley a separar la inminente gresca callejera.
Chamuyo, explicaciones y yo me voy mientras el policía le hace la boleta el motoquero por circular sin casco. Parece que tampoco tenía seguro y la patente estaba vencida.
Así que me fui contento, pero un tanto alterado.
A los pocos metros siento una puntada en el coxis. No se como llamarlo. Pozo le queda chico... yo hablaría más bien de abismo, o PH de dos plantas con entrada independiente.
Chau cubierta. Chau llanta. Es posible que tenga que despedir también al amortiguador y desde ya, tendré que hacerle tren delantero.

ME CAGO EN DIOS.
No se puede estar tranquilo en esta ciudad del orrrrrrrrrrto

miércoles, 17 de junio de 2009

es al ñudo que lo fajen.
Si señor. Para aquellos que aún no leyeron la Biblia Fierro (den la cara herejes) les explico que: ñudo = pedo y con "fajen" estamos hablando de la acción de colocar un faja y no de dar una paliza.

Ahora bien, este viejo dicho fue sobreviviendo generaciones de argentinos y también se fue aggionando, adoptando una versión más moderna, aunque sin permitir la que original perdiera su vigencia.

Esta nueva versión (que cobra especial relevancia en estos tiempos de metrosexuales) reza lo siguiente: Al que nace maricón, es justo que se lo garchen.

Ahora bien... como sabrán, hay un dicho para cada situación. No me acuerdo si era el Chavo del 8 o Maxwell Smart el que mezclaba los dichos, de manera tal que podía decir, por ejemplo que Al que madruga no se le miran los dientes, o que a caballo regalado, Dios lo ayuda.

A mi me gusta lo que resulta de mezclar Tanto va el cántaro a la fuente, que es justo que se lo garchen, o bien, que el que nace maricón, al final se rompe.

No se a qué viene este post.
Simplemente hago una pausa después de unas cuantas horas de edición quemadora de cerebro.

Siempre quise una CQC, o me parecía buena la utópica WWW.
Una CIA o FBI no estarían mal y, por qué no, una PFA o la del Rey de Copas CAI
Pero seguro seguro que no me gustaría tener una así






Habré violado alguna norma al usar el celular para sacarla?








viernes, 12 de junio de 2009

el faso me la pone morcillona

jueves, 11 de junio de 2009

Había una vez una señora. Bah, en ese momento no era una señora, era una nena.
A esta nena no lo iba bien en el colegio. Se dispersaba. A la hora de hacer la tarea, era lo mismo. No hacía amigos. No quería ir al colegio. Lo odiaba. De hecho, todas las mañanas era un mar de llantos para lograr que entrara.
Si esa nena fuese nena ahora, los psicopedagogos dirían que sufre de TDAH (Trastorno por Déficit de Atención con Hiperactividad).
En esa época era s´lo una chica con problemas.
La directora del colegio alertó a la madre, diciéndole que iba a repetir, que le recomendaba una escuela diferencial.
La madre la llevó y la nena tuvo su primer entrevista.
Como siempre, cada vez que se ponía a leer, o a escribir, o a hacer cuentas, o a escuchar atentamente a alguien, comenzó a dispersarse, a mover sus piernas en forma incesante.
El hombre que estaba tomando la entrevista veía con atención a esta nena y sufría por la cara de bronca y preocupación de la madre. (Qué suerte tuvo la nena de que el entrevistador fuera ése y no otro).
Entonces invitó a la madre a acompañarlo fuera de su oficina.
Antes de irse, encendió la radio.
Una vez afuera, hizo mirar a la madre por el vidrio, mostrándole a su hija realizar ese movimiento de su pierna tan típico de ella, pero esta vez acompañado por el rítmico movimiento de todo su cuerpo.
"Su hija no tiene ningún problema señora. Su hija es bailarina. Llévela a una escuela de danzas"
Y así fue. Y la primera vez que entró a su aula y vio a todos bailando y moviéndose al ritmo de la música entró corriendo y feliz. Cuando volvió le contó a la madre lo feliz que estaba por estar con gente como ella.
Porque ella necesitaba moverse para pensar. Su cerebro funcionaba mejor cuando su cuerpo se movía.
Esa mujer es la creadora de la coreografía de Cats y El Fantasma de la Ópera entre muchas otras.
Por supuesto que es millonaria

miércoles, 10 de junio de 2009

Nunca me detuve a pensar en los pobres, en la gente que se mueren de hambre, o que son oprimidos.
Obviamente que siempre, cuando surgía el tema en alguna discusión, defendía los derechos de estos desprotegidos, pero -debo admitirlo- nunca me quitaron el sueño. Nunca me dolió su dolor.
Se que puede sonar egoísta o, porque no, un poco sorete, pero no lo estoy diciendo mal. Solamente que era algo que estaba lejos.

Desde que empezó a tomar forma la idea de tener un hijo esta relación con la miseria cambió.
Con el brote de gripe A. que hubo -que afectó a tan poca gente- y a la que se destinó -y destina- cantidades de dinero y de atención mundial, tanto por parte de los distintos gobiernos, como por los medios de prensa.

Y me duele, y me preocupa, y no puedo creer como las muertes de los pobres, de esos que nacieron para morir, pase de largo. Sea algo más de lo que trae este combo que llamamos vida.
No puedo creer como problemas que afectan a tanta gente, y de un modo tan dramático y urgente, no logre conmover a nadie.
Uno escucha historias policiales sobre robos, asesinatos, violaciones, Cromañón, Iraq, la Franja de Gaza y nos volvemos locos. Y todos los medios hablan y escriben de eso. Y todos los presidentes, y los ministros, y los políticos en general, se ocupan del tema.
Y ahora que se cayó este avión de mierda, todos somos no sólo expertos, sino también fanáticos y ávidos consumidores de información aeronáutica.

Y todos hablamos y opinamos sobre los miles de millones de dólares que habría que darle a General Motors, y si tendrían que ser 800 o 900 mil quintillones.

Cuba tiene uno de los índices de mortalidad infantil más bajos del mundo (menos que en Estados Unidos). De cada mil chicos que nacen, 7 se mueren.
En Zambia, de cada mil, serán 200 los que se morirán. Un 20 %. 1 de cada 5 chicos.

Y seamos realistas, no le importa a nadie. Entiendo que hay algunas organizaciones que se ocupan y preocupan por estos temas. Pero no son más numerosas, ni más poderosas, que las que se ocupan de salvar la capa de ozono, o al gato silvestre asiático.

Entonces no puedo más que pensar que todo esto se debe y se permite y se deja pasar porque los negros no son personas. La verdad es que no los consideramos como personas, como seres humanos. Son negros. Son de la National Geographic. Es normal, natural y está bien que les pasen estas cosas.

228 se murieron en el vuelo de Air France y parece una tragedia mundial.
No recuerdo si fue en un capítulo de los Simpsons o en qué otra serie en la que había habido un accidente y se había muerto una nenita que se llamaba Rose no se cuanto. Todos los medios fueron a cubrir la noticia y cuando sale la mamá (una latina) a hablar de su hija "Rosario", morochita, trigueña, todos los medios se fueron. No era noticia.

Y eso pasó con Maddie esa muñequita inglesa (u holandesa, no me acuerdo) que desaperció, con ese pelo rubio y esos ojazos celestes. Todo el mundo. Horas y horas de aire en los noticieros, la interpol, quilombos entre los gobiernos por la investigación de la policía portuguesa, litros y litros de tinta.
Porque una pendeja desapareció.
Sin tener que irnos a África, y sin tener que recurrir a los negros, podemos irnos acá nomás, a Jujuy, o a Misiones y vamos a ver montones de nenas que son compradas y vendidas, secuestradas, o alquiladas, prostituidas o violadas (principalmente en Misiones, porque son rubiecitas y/o de ojos claros), Y NO LE IMPORTA A NADIE.
Entonces... todo esto me dejó pensando

martes, 9 de junio de 2009

No se si se entiende lo que quiero decir con el título....


Es muy profundo.




Cuando juego fumado, hago los mejores scores en el tetris














lunes, 8 de junio de 2009

miércoles, 3 de junio de 2009

Antes de empezar, quiero aclarar algo (aunque oscurezca): levantarse a una compañera (sea de laburo o facu), o a amiga de... (amiga/o hermana, tío, primo, etc...) es una cosa. Uno tiene tiempo. Uno la ve en diferentes oportunidades.
Levantar una chica en un bolike, o bar, o en la playa, camping, etc., es otra cosa. Requiere (para los que no levantamos con la mirada) cierta preparación.


Como dije, una vez aprendida esa valiosa lección, todo es más fácil.
Te vas a dar cuenta de que mujeres que creías estaban fuera de tu alcance no sólo no lo están, sino que son más fáciles que muchas otras.

Nunca fui culpógeno. Nunca me importó esa supuesta situación de "pero ella está enganchada de verdad... si no querés algo más, no te la encames". Me parece pobrísimo.
En primer lugar, yo no me las encamo, en todo caso nos encamamos.
En segundo lugar, todas fueron mayores de edad... bueh... no mayores de edad... pero más de 15 no es estupro.

Al principio vas a estar contento como perro con dos colas. Vas a tener más revolcones que Lugo.
Así, con el paso de los años, te vas a dar cuenta de que tuviste:
Rubias
Morochas
Pelirrojas (una)
Altas (y no tanto)
Flacas (y no tanto)
Esculturales (y no tanto)
Pechosas (y no tanto)
Culonas (y no tanto)
Juguetonas (y no tanto)
Mimosas (y no tanto)
Chirleras (y no tanto)
Chanchitas (y no tanto)
Calentonas (y no tanto)
Gauchitas (y no tanto)
Golosas (y no tanto)
Psicos (y no tanto)

En fin, de todo te vas a encontrar. No importa si tiene 15 o 45. La esencia no cambia.

Claro que con el tiempo también te vas a dar cuenta de algo más. Un pequeño detalle: El sexo ya no te llena. Te está faltando algo más.
Esas chicas, todas, de las lindas, las flacas, etc, TODAS tienen sus cosas. Sus defectos. Todo el mundo sabe que no todo lo que brilla es oro. También hay que saber que no importa qué tan linda sea la chica, también te podés cansar de ella. Obviamente, mientras mayor sea el placer que te da, más tardarás en cansarte.
Esto te llevará a dejar de buscar a la figurita difícil. A dejar de encarar modelitos. Porque vas a saber que a la mañana no son tan lindas, o que tiene olor a patas, o que es insoportable, o que te va a convertir en una bolsa de cuernos, o que no vas a soportar ni el sonido de su voz.

Y sabrás también que el placer de un buen polvo dura poco.

Entonces estarás listo para encontrar a tu MUJER

martes, 2 de junio de 2009

Un abuelo (no el mío) muy querido, un día nos juntó y nos dijo: "las minas son todas putas".
No lo dijo con mala intención. Obviamente su pensamiento dejaba ver sus más de 8 décadas de vida.

Sin embargo, fue una frase que, salvando las distancias, aggiornada y reformulada, me sirvió bastante.

No se cual sería la reformulación de la frase, pero más o menos me fijaba una nueva filosofía, una nueva manera de tomarme las cosas. Básicamente consistía en darme cuenta de ciertas cosas, a saber (y aclaro que serán tratadas de "mina" en forma no peyorativa):
- A las minas les gusta coger.
- Las minas no necesitan amor para coger.
- Generalmente, terminarás mal las relaciones.... (dije generalmente....sordas)
- Las minas saben las siguientes cosas:
Que les miramos el culo cuando se dan vuelta.
Que les miramos las tetas en cuanto nos desvían la mirada.
Que todo lo que les decimos tiene por fin, la cama.

Una vez que entendiste eso, tenés la base sobre la cual podrás empezar a construir.
Después te vas dando cuenta de algunas "reglas" más que se aplican a las damas (siempre teniendo en cuenta que esto es sólo una "regla" y como tal, tendrá sus excepciones (que justo justo coincide con ustedes... ustedes son tooooodas la excepción que confirma la regla).

Por ejemplo: A esa chica que es muy pero muy, pero muy linda ya todos se lo dijeron. Si estásn en un bar, after office, o bolike, seguro que esa misma noche se lo dijeron por lo menos 15 tipos.
Entonces, no tenés que usar JAMÁS una frase estilo "sos la chica más linda del lugar".... y mucho menos con un "seguro que ya te lo dijeron, pero te lo tengo que decir igual... sos la chica....."
Y que ni se te ocurra hacer referencia a sus cualidades florales y/o angelicales (no les cabe esa de que Dios anda despistado porque se olvidó un ángel en la tierra)
Mientras más linda sea la chica, más gracioso tenés que ser y, créase o no, más superado tenés que actuar.

Situación de grupo de chicas: No se te ocurra ir a buscar un amigote para encarar. Andá solito que la chica en cuestión -si te tiene ganas- se va sin problema (al igual que para nosotros, un polvo justifica el abandono).
Otro tema, tampoco te vuelvas loco pensando a cual de todas apuntar los dardos. Mejor ir a por todas, despacito y con paciencia. Ellas te van a hacer saber a cual tenés que apuntar.

Si las chicas en cuestión son 2, una muuuuuy linda y la otra feota feota, obviamente tenés que ir a la feota. Pensalo: A  la linda la encaran todos. Va con Feota y es muuuuuuuy difícil que la vaya a dejar clavada. Además, el encare sería incómodo, porque tendrías que estar pendiente de "limpiar" a feota... en fin. Demasiada presión.
En cambio, si vos vas contra Feota, pero de buena onda. No a demostrarle amor, pero si simpatía. Sin ilusionarla con que algo pueda pasar, pero haciéndola sentir importante, divertida.
Todo se relajará y tal vez Feota, en agradecimiento a tu gesto, y reconocimiento a tu originalidad, decida ayudarte con Linda.

Así como están estas, hay muuuuuchas reglas más. Una vez que tenés un razonable dominio de ellas, empezás una vida de disfrute y aprendizaje fundamental para tu futura pareja 

lunes, 1 de junio de 2009

A todos los que tienen facebook y refieren a el como:
Faisbuc
Feisbuc
Feizbuc
Cara de Libro
caralibro

Y cualquiera de sus derivaciones: Háganse cargo si lo usan y llámenlo por su nombre.